Des-orientados

Recuerdo que hace unos años, mi querida Joticboja me dijó que las Navidades eran épocas para publicar relatos alegres. Así pues, en su honor, os dejo este relato que escribí hace un tiempo.
¡Feliz Navidad a todos! :)

-Te lo dije. Mira que te lo dije.
-¿El qué exactamente, don sabelotodo?
-Que no sabías cuál era el camino.
-¿Y por qué no guiaste tú, sin tan seguro estabas de dónde estábamos?
-Oh, vamos, no me vengas con esas.
-¿Podéis parar un rato? Estoy intentando pensar.
-¿Pensar? Lo que tendríamos que haber hecho es preguntar en el momento en el que lo dije. Pero claro, como el señorito estaba tan seguro de sí mismo…
-Te quejas demasiado para lo poco que haces.
-Al menos, lo que hago no hace que nos perdamos en mitad de la nada.
-Y nada. Que no se calla.
-Patán.
-Del Este… del Este tenía que ser…
-¡Sois peor que dos niños pequeños! Parece mentira… a vuestra edad y actuando como críos…

Y, en ese momento el silencio se hizo.

Una estrella, que pasó  la Historia con el nombre de Fugaz, atravesó el cielo.
Y los tres Reyes Magos de Oriente lograron llegar a Belén a tiempo.

A todos nuestros lectores que se pasan alguna vez por el blog. ¡Feliz Navidad!

La historia de Tú y Yo

Publico de nuevo yo, Inés, en esta ocasión con una especie de cuento al que tengo especial cariño. Espero que os guste ;)

Tú nació exactamente cuatro meses después que Yo. Dios había empleado la misma materia para crear a ambos pero, por un fallo en el reparto, Tú se entregó con retraso.

El día que los creó Dios estaba cansado.

Tejer almas agota a cualquiera y tras una dura jornada de trabajo, y creyendo que nadie lo veía, Dios, como si de un simple mortal se tratara, hizo un apaño. Sí, sí, un apaño: cogió el montón de esencia que acababa de crear, destinado para dar a luz a una única persona, y lo dividió en dos mitades. “Encargo del día finalizado” pensó orgulloso tras exhalar sobre ellos su aliento. No pareció darse cuenta, hasta que no fue demasiado tarde, de que la cantidad creada era insuficiente para originar a dos seres completos.

Así surgieron Tú y Yo, inacabados de nacimiento. Las casualidades del destino colocaron a cada uno en una ciudad distinta, así que crecieron durante años sin conocer la existencia del otro.

Fueron tiempos felices en los que no merece la pena detenerse: cada uno llevó su vida de la forma más sensata y apacible posible. Probablemente Dios, preso de la más absoluta de las culpas, se encargó de que nada importante les faltase, para tratar de remediar así el error que la vaguería de aquel lejano día aún arrastraba. Sin embargo, con todo y con eso, había algo que no funcionaba: los dos notaban un hueco cuya explicación escapaba a sus mentes, por ser algo incomprensible para seres terrenales. Estaban enteros pero algo les impedía sentirse completos.

Dicen que las esencias funcionan como imanes, que por mucha que sea la distancia que las separe, terminan siempre encontrándose. Desconozco si fue éste el motivo pero, sea como fuere, y por la más remota de las suertes, Tú y Yo coincidieron a dos años de cumplir la veintena, en un viaje que sin saberlo marcó el Antes de sus vidas.

Y así, poco a poco, la situación cambió, configurándose por fin la pieza del puzle que ninguno de los dos poseía.

Yo se sintió más Tú. Tú se hizo más Yo. Y ambos comenzaron a pensarse en términos plurales.

 Fue aquel el instante en el que nació Nosotros.  Y ni Tú ni Yo volvió a sentirse solo.

A Tú de Yo. Por el año de Nosotros.

http://www.youtube.com/watch?v=WrYo5Bsb28U

 

Capacidad de sentir

Publico yo de nuevo, Inés, que Patri sigue de vacaciones :P En esta ocasión, en lugar de un relato, os dejo más bien una reflexión que he estado pensando a lo largo del día de hoy. Para que veáis en qué pierden el tiempo los proyectos de psicólogos :P Espero que os guste :)

Hoy me he dado cuenta de lo fascinante del mundo de las emociones. Y de que quizás sea la capacidad de Sentir lo que más humanos nos hace. La capacidad de Sentir. El eterno Opuesto del Pensamiento. Aquello que escapa entre los dedos de la Razón cada vez que tratamos de atraparlo cerrando la mano.
Quizás el Método para entenderlas (al menos desde el mundo de la ciencia) nos será siempre inalcanzable, porque probablemente el proceso de objetivarlas les sea totalmente incompatible. Que aunque puedan ser universales, su esencia se pierde cuando se descentraliza del mundo subjetivo. La Realidad será permanentemente superior a la fórmula que la encierre, si es que esta llega a existir algún día.

Ignoro si llegaremos a conseguirlo, pero hasta entonces continuará siendo el enigma capaz de invadirnos y superarnos, aunque sea tan solo por unos segundos.  Aquello que permanece a lo largo de la Historia. Aquello común a todos los humanos. Aquello que no se elige, pues se siente lo que se siente tenga o no tenga evidente sentido.

La capacidad de sentir. Un abismo, hasta entonces, que al cálculo resiste.

 

Se siente lo que se siente
en el centro del centro silente
tenga o no tenga evidente sentido

Y rara vez se es tal y como se quiere
se llora lo que se llora
uno no elige de quien se enamora
ni elige qué cosas a uno lo hieren

Y en lo más sutil de los cuerpos sutiles
lejos de la noria de causas y efectos
se tiene el corazón que se trae por defecto
así como Aquiles, por su talón, es Aquiles.

http://www.youtube.com/watch?v=QRexElZ8qRc


A la Capacidad de Sentir. Por hacernos tan humanos.

 

La Muerte

Vuelvo a publicar yo, Inés, porque hoy es un día especial a pesar de que este relato debería haber sido publicado hace 2 años, cuando fue escrito. Espero que os guste.

-¿Por qué haces esto? –preguntó entre sollozos -¿No te das cuenta del daño que haces?

Y entonces, por primera vez, la Muerte entendió. Y, en silencio, se marchó al mismo sitio donde enviaba a todo aquel que visitaba. Un lugar lejano, misterioso, donde la vida adquiría un significado distinto. Un lugar incomunicado, accesible tan solo por el recuerdo. No vaciló, no miró atrás. Caminó con paso firme y decidido, sometiéndose por fin a su propio destino.

Aquel fue el día en que la Muerte murió. Y,a partir de entonces el mundo vivió eternamente.

A mi abuelo. Porque a pesar de estos dos años, te sigo sintiendo vivo.

Existencia

Hola a todos! :) Vuelvo a publicar yo, Inés, porque Patri está vaga, y digo yo que ya va siendo hora de volver a retomar esto de escribir :P Aquí os dejo un relato que escribí hace 2 años y que, no sé muy bien por qué, aún no había publicado.

Alzó la voz, carraspeó para aclararse la garganta y afirmó, de modo tajante:

-No existimos. Ninguno de nosotros. Nadie. Nada de lo que nos rodea es real. No somos más que una efímera ilusión, un sueño, un reflejo de un mundo demasiado complejo como para que podamos entenderlo. Y, además, no somos libres: cada uno de nosotros es esclavo de los movimientos y actos de un individuo al cual nos parecemos.


Los oyentes lo miraron sorprendidos. Habían escuchado atentos, callados, pensativos, hasta que el hombre dio su discurso por acabado. El silencio se hizo, pero tras unos segundos de pausa, que parecieron anunciar el esperado cambio en sus mentalidades, todo volvió a la normalidad. Nadie entendió sus palabras, la rutina comenzó de nuevo y la gente de los Espejos volvió a sus andadas.



A todo aquel que, en ocasiones, mire más allá.

Luces de Bohemia

Publico en esta ocasión yo (Inés) un nuevo relato :) Uno inspirado en la obra de teatro que vi el pasado sábado y la cual es altamente recomendable! Espero que os guste, un saludo :)


Un teatro que encierra Historia. Que recuerda al Pasado y a asesinatos presidenciales. De un lujo desmesurado que hacen a uno sentirse importante.

Música de piano que resulta ser en directo. De Chopin. O Mozart. O alguno de estos. Citas incomprensibles con un ritmo que alimenta. Esfuerzos por entenderlas. Lecciones de literatura desempolvadas en la memoria.

Y de pronto, la música para. El pianista desaparece. Se hace el silencio.

La función comienza.

Un viejo poeta, el primero de España, aparece en escena. Entre tos y tos, se queja. Tiembla. “El talento en este país no se premia”, se lamenta. La oscuridad para él es eterna. Por su visión pesimista, sus aires de grandeza y su incurable ceguera. El timbre suena. Don Latino y su fatal propuesta. El comienzo de una noche que teñirá la tragedia.

Las horas transcurren y los escenarios se suceden. Un viaje y una vida condensados en medio día. La realidad se deforma y se entremezcla con el espanto y el sueño. El esperpento. Adquiere un matiz difuso. Los contornos se difuminan y los colores, tenues y apagados, se invaden unos a otros. Gritos. Sacudidas. Un catalán anarquista que no teme por su vida. Jóvenes rebeldes y modernistas. Un sistema que oprime y aniquila. Un recuerdo sarcástico a nuestros días.

Tranquilidad.

Un instante de calma. Un café que prolongan empañados espejos. Mesas de mármol y manteles blancos. Divanes rojos. El mostrador en el fondo. El sonido de un violín aparece de pronto. Surge en las butacas y llega a escena, poco a poco. Un juego de sombra y luz resaltan su contorno. Parece hecho con tiza. La oscuridad de fondo. La música se palpa y va llenándolo todo. Las notas se hacen visibles, hechas de luz y polvo. Y el piano reaparece, aunque no se sepa cómo. Rubén está en una mesa, calvo, elegante y gordo. Juventud, divino tesoro. Max se sienta a su lado, por
acompañarle un poco. Y Latino, al otro lado, sacude y menea el rabo.

Al cabo de no demasiado, aparece otra vez el espanto. Una madre que llora con su hijo muerto en brazos y que trae a la memoria un cuadro de Picasso. Mujeres que se ofrecen para pasar un buen rato. Un discurso es pronunciado, merecedor de ser ensayo, pero el pueblo español se encuentra, como siempre, dormitando.

Y cuando despunta el alba, a la vez que canta un gallo, una Estrella se apaga y Máximo es enterrado.

“La tragedia nuestra no es tragedia” sollozan, desconsolados. Y ellas se suicidan presas de pena y llanto. Don Latino gana el gordo y no duda en celebrarlo, aunque se esfuerce en disfrazarlo entre lágrimas y abrazos.

La obra va acabando. Irrumpen los aplausos. Fin del último acto.

Cráneo previlegiado.

A mi padre. Por los planes tan chulescos que nos busca :)

Londres.

Hoy publica Pat de nuevo.

Westminster Abbey.

Los capiteles forrados en hiedra protegen el rosetón. El cristal brilla acompañando el reflejo de la luna. Tiembla por el sonido del órgano, que se infiltra para difuminarse con el frío de la noche.

Haendel domina las teclas con maestría. Deja que sus dedos transparentes se muevan ligeros bajo el susurro del do mayor. Ha compuesto la séptima melodía. La séptima desde que está muerto. Diez metros a lo lejos se escuchan los gritos de Lord Kelvin. "¿Quién se ha apoyado en mi placa?" Shakespeare lo mira. Como solo él sabe mirar. "Arrogante." Flota para dar tres golpes en la piedra. Mientras, distraído, piensa. "Ya no soy, se acabó el dilema."

Dickens asoma la cabeza. Se extraña. El bueno de Williams se sonroja y retrocede. Un rubor de un rojo intenso inunda sus mejillas.

Busca una tumba en concreto. En un rincón. Dulce, bella, suave, pura, fría... se funden en una nube. Desaparecen entre la música.

"Aquí apenas hay mujeres. Cuanta genialidad frustrada." Wilde observa como una comitiva de reyes, que destiñen traición y poder, discuten por el trono. "Mi reino fue próspero." "Contigo murieron de hambre." "Chst, a ese no, que es tonto." "Por favor, si te aprietan las enaguas...". "JA." carcajadas contundentes. "Una monarquía encabezada por esclavos de la estupidez propia; conmovedor..." Óscar dispara de nuevo. Ácrata. Orgulloso de la rebeldía. Decidido a revolucionar. Hasta el final.

Despunta el alba. A sus puestos. Miles de fantasmas atraviesan los muros. Regresa la calma a Westminster Abbey."

(basado en el Rincón de los Poetas de la Westminster Abbey.)

Gracias.

Patri.

Amor.

Hola a todos :)
Ya que estamos en el día que estamos, aprovecho y os dejo aquí un relato q he escrito yo (Inés).
Espero que os guste! :)


Uno de los principales problemas que encuentro a día de hoy es la suplantación del sentimiento más fuerte que existe por algo que no equivale ni a la más tenue de sus expresiones.

Últimamente llamamos Amor a cualquier cosa.

Y no es conformismo. Ni posesión. Ni orgullo. Ni mutua utilización. Ni la excusa que disculpa los instintos más animales. Es un sueño inalcanzable alcanzado por puro azar.

No se busca, se encuentra. Es una expresión evidente de la bondad humana. La imposición del bien del otro por delante del propio.

Es totalidad absoluta: o se da, o no se da. Es el sentimiento pleno de la unicidad del otro. La realización de tu yo en alguien que no es tú. Una compenetración perfecta. La Identidad Compartida. Una definición del Yo que engloba a dos personas. Es ser, como alguien a quien admiro escribió en una canción, dos en uno y uno en dos.

El Amor no agobia, ni abruma, ni ahoga. Es libertad plena e incondicionada. Una elección no elegida que surge de lo más profundo del alma.

No entiende ni de celos ni de prisas. Es una concepción de futuro compartida. Nunca envejece. El tiempo para él no pasa. Y siempre se siente eterno aunque pueda caber en un parpadeo.

Dibuja sonrisas bobaliconas. Pinta de un brillo particular los ojos. Llena la mirada. Ilumina el rostro. La vida. Y repite en cada pensamiento la firma del mismo nombre.

El Amor es la presencia en la ausencia. La incapacidad de sentirse solo. Una compañía continua y eterna. Una sombra tejida a la esencia. Un recuerdo permanente que impregna todo. Una
fuerza que elimina kilómetros.

Una unión inquebrantable inmune a la distancia.


A Alfonso Tascón. Por devolverme la fe.
Te quiero :)

Nostalgia.

Después de muchos días sin aparecer por aquí hoy yo (Patri) regreso con una nueva historia. Se trata de dos relatos cortos que hice ya hace mucho tiempo... Estoy en plena época de examenes y apenas tengo tiempo para pensar acerca de nuevos relatos para publicar, pero creo que es una ocasión perfecta para colgar estos dos. Quizás se quede como una entrada un tanto larga, pero hoy me apetece explayarme, que llevo mucho tiempo enclaustrada entre apuntes xD.

Decía que es una ocasión perfecta porque en esta época de encierro me pongo muy nostálgica. Son dos ciudades que me impactaron. Me gustó todo de ellas. Ya no solo los monumentos y el arte que tienen, que es impresionante, si no el ambiente y todo lo que allí se respira. Sé que tengo que volver algún día y como de momento no puedo, lo dejo por escrito.

Es todo :)

PARIS.

Voy a escribir sobre Paris. Inventaré unos personajes inspirados en sus calles y volveré a través de la tinta a caminar en las avenidas, teñidas de sombras y luz. Pensaré en lo maravilloso que debe ser contemplar la Victoria de Samotracia romper con las olas del mar. Me enamoraré de un escritor bohemio atado a un final triste. Absorbido por el humo de sus pipa. Que me rapte con las palabras y me arrebate la voz en una sonrisa fugaz. La péndola será el portal que me devuelva a esa ciudad de nadie.

Me perderé entre la gente hasta encontrar un café. Contemplaré como pasan ajenos al ruido. No sabrán que escribiré sobre ellos porque ni siquiera serán conscientes de que estoy tras de sí. Seré dueña de sus vidas porque se hallarán escondidas en mi pluma. Saborearán el mundo cuando yo quiera presionar el papel.

Viviré en una pequeña azotea frente al sena. Pintaré mil y un cuadros en el trayecto de un Bateaux Rouge que surca las aguas.

Imaginaré la guillotina que derramó la sangre de Maria Antonieta. La espectación de la plaza.

Escucharé una y mil veces el impacto del órgano de Notre-Dame. Cerraré los ojos y dejaré que una melodía tan grandiosa vapulee todos y cada uno de mis sentidos. Tétrica. Imponente. Efímera en el tiempo pero perdurable en la memoria. Que hace que Notre Dame no pueda llamarse de otra forma.

Seré Esmeralda, la de Quasimodo, y aguardaré a la soledad de la nave para hablar con las gárgolas. Ellas despertarán de su sueño de piedra para aconsejarme sobre mis cuentos. Nos reiremos de la fantasía. De la nostalgia.

Pero no será hoy. Porque para escribir de verdad hay que hacerlo con el tiempo...

Patt. (el título deja mucho que desear pero soy malísima para eso. )

Dolor

Aquí estoy yo (Inés) publicando de nuevo :) Aviso, el relato no va a ser entendido pro todo el mundo, pero es que realmente me apetece publicarlo (leedlo y entenderéis por qué :P)
Aprovechamos también la publicación para desearos un feliz año 2012 :)
Y gracias por leernos :)


Siempre había creído que la felicidad había decidido esquivar su vida. Su memoria no almacenaba recuerdos que no estuvieran empañados por el dolor. Incluso había llegado a enturbiar aquellos que ocurrieron antes de la operación.

La operación.

La frontera que marcaba el inicio de aquella cojera que tanto le caracterizaba.

Había pasado sus últimos años tratando de reducirlo. Ahogándolo en pastillas que con el tiempo le trajeron alucinaciones. Encerrándose en sí mismo. Enfrentándose a cualquier muestra de afecto con ironías o sarcasmo. La soledad se había convertido en su eterna compañera, llenando aquellas noches en las que el piano o el alcohol parecían no ser suficientes.

Desde hacía unos meses, la realidad parecía haberse convertido en un sueño. Todo parecía haber cambiado gracias a una relación que temió romper desde el principio. Él. El hombre, en
sus propias palabras, más increíble que había conocido nunca. Y ella. La única persona por la que renunciaría a la medicina.

Pero todo se había limitado a eso. A un sueño. Y, como siempre, el despertar había sido áspero y amargo.

-Eres un hijo de puta. Y un egoísta. Solo piensas en ti mismo. Pensaba que podías cambiar. Pero te escoges a ti antes que a los demás. Lo siento.

Aquellas palabras le devolvieron a la realidad. El dolor apareció de nuevo. De manera instantánea y penetrante.

Y Gregory House se sumió de nuevo en las más profundas tinieblas.


A Roci. La loca que se cree que le gusta a mi marido (Gregory House). Mi compañera de ilusiones por excelencia ;)