Londres.

Hoy publica Pat de nuevo.

Westminster Abbey.

Los capiteles forrados en hiedra protegen el rosetón. El cristal brilla acompañando el reflejo de la luna. Tiembla por el sonido del órgano, que se infiltra para difuminarse con el frío de la noche.

Haendel domina las teclas con maestría. Deja que sus dedos transparentes se muevan ligeros bajo el susurro del do mayor. Ha compuesto la séptima melodía. La séptima desde que está muerto. Diez metros a lo lejos se escuchan los gritos de Lord Kelvin. "¿Quién se ha apoyado en mi placa?" Shakespeare lo mira. Como solo él sabe mirar. "Arrogante." Flota para dar tres golpes en la piedra. Mientras, distraído, piensa. "Ya no soy, se acabó el dilema."

Dickens asoma la cabeza. Se extraña. El bueno de Williams se sonroja y retrocede. Un rubor de un rojo intenso inunda sus mejillas.

Busca una tumba en concreto. En un rincón. Dulce, bella, suave, pura, fría... se funden en una nube. Desaparecen entre la música.

"Aquí apenas hay mujeres. Cuanta genialidad frustrada." Wilde observa como una comitiva de reyes, que destiñen traición y poder, discuten por el trono. "Mi reino fue próspero." "Contigo murieron de hambre." "Chst, a ese no, que es tonto." "Por favor, si te aprietan las enaguas...". "JA." carcajadas contundentes. "Una monarquía encabezada por esclavos de la estupidez propia; conmovedor..." Óscar dispara de nuevo. Ácrata. Orgulloso de la rebeldía. Decidido a revolucionar. Hasta el final.

Despunta el alba. A sus puestos. Miles de fantasmas atraviesan los muros. Regresa la calma a Westminster Abbey."

(basado en el Rincón de los Poetas de la Westminster Abbey.)

Gracias.

Patri.